ARETÉ.: LA VENTA DE LA CUMBRE. 1ª PARTE

sábado, 3 de diciembre de 2011

LA VENTA DE LA CUMBRE. 1ª PARTE

Esta entrada se ha suprimido temporalmente para formar parte de una posterior publicación.

Está protegida con Copyright de acuerdo con lo establecido en el Real Decreto 1/1996 de 12 de abril, por el que se aprueba el texto refundido de la Ley de Propiedad Intelectual y Ley 23/2006, de 7 de julio, por la que se modifica el texto refundido de la Ley de Propiedad Intelectual.

Queda prohibida la reproducción, distribución y comunicación con ánimo de lucro de acuerdo con lo establecido en la presente ley.

3 comentarios:

vero12 de diciembre de 2011, 14:36
muy bueno Jesús!!
ResponderEliminar
Respuestas
Remedios Rodríguez27 de diciembre de 2011, 1:17
Jesús, me encanta!!!me estas causando un gran interés por leer libros sobre la historia de Extremadura...q bonito, de verdad!!!!Sigueeee!!
ResponderEliminar
Respuestas
Pedro Rodriguez30 de diciembre de 2011, 3:21
Enhorabuena Jesus es un pasada, me gusta mucho. Es como si yo hubiese estado presente. Lo haces muy bien, seguiré todos tu relatos.
ResponderEliminar
Respuestas

Añadir comentario

El Gesto del Escriba

Al desviarme por una antigua vereda, el fértil aroma de los cantuesos se destapa ante un misterioso rincón desheredado de voces humanas; el tiempo detenido habla con extrañeza de las marcas de mis pasos, del color de la altivez de las encinas; la fascinación que provoca el merodear en la línea invisible donde duerme el sosiego. Entonces me siento entre el zumbido pasajero, perenne, instintivo del moscardón; con una libreta escucho la pasividad del alma, existen muy pocos lugares como este, alejado de los límites, hallado a la deriva. Miro mientras duerme el graznido turbulento, el fragor tumultuoso de la sociedad; escucho como un espía molesto, que roba la luz, ese instante, la atalaya donde trina el pájaro, el dulce susurro de la hierba crecida, auscultada por el sol, bailada por el viento; el desorden de una luz que hace florecer las lilas, los iracundos chaparros, extrañas sombras que se cruzan a mí alrededor. Escribo mientras me absorbe la inmensidad de mi propio silencio cuando, difusos, relinchan los cuerpos geométricos de granito formando una simétrica exactitud entre el follaje; el equilibrio con la corriente del agua, agitada con pericia, alabada por los pitidos de los sapillos del río, que pronostica esa “soledad sonora” del poeta, el uso cansado, monótono del rumiar ovejero, el remanso bendito, la soberbia de las flores peinadas desnudas entre labios que detienen el tiempo, los segundos quedan errantes, la voz se resigna y habla la mirada, los ojos caen como la gotas del deshielo, sobre la fronda lozana de las jaras y los olivos. Me he sentado a escribir en este lugar, tan solo mi presencia aporta opacidad, pretende justificar la incomprensión de su destino, la sátira de mi gesto enfundado en la imposibilidad de arrancar los pétalos de las rosas, esa lógica parte de la que no encuentra su sitio el hombre. Audaces, los rabilargos han esquivado mi figura, a pesar de mi cautela se han posado en la alambrada a observarme; ahora soy yo el que, con mi gesto, traslado mi escrito al otro lado del espejo. Estoy inmerso en la calidez del lugar, entre el estambre sutil de la inocencia de los maitines a la vera del riachuelo, bajo el canto de la abubilla dentro de los párpados de las mimosas cuando cumple el cielo el amparo más profundo, en el cruce de los vientos. La soledad estalla en mis escritos, brota como lenguas ausentes de sentidos, insomnes estrechan lazos con palabras fugitivas, han venido hacia mí en esta tarde habitada de ojos hundidos en la tierra, silencio ajado entre el verde latir de los juncos en la ribera, donde duerme y canta la boca de una pasión serenada, y el ocaso se rinde ante lo inhóspito de la ternura; como un puño quiere acercarse a mi gesto, esa escritura vertida a trazos se quiebra al rememorar la tempestad de pesadas cadenas, cae sobre el mismo escriba, le empuja a la amargura que desprende una flor inholora, todo es una herrumbrosa escena de tormento sentir en apesadumbrados corazones, bajo la tarde que quiere limpiar el alma abrasada en las entrañas del que escribe, venido aquí sediento del flujo de la aurora disfrazada entre las encinas, huyendo, sin rumbo, de las sombras siervas del desprecio, innocuas palabras maduradas en la eternidad. Jesús Bermejo Bermejo. 2007

sábado, 3 de diciembre de 2011

LA VENTA DE LA CUMBRE. 1ª PARTE

3 comentarios:

Suscribirse a