Eh tú, si tú, que andas
por ahí por las calles de La Cumbre como un sonámbulo, que a tu padre le tienes
preocupado, bueno, en realidad, tu padre se preocupa por todo y demasiado, pero
el caso es que me ha contado que no sabe qué hacer contigo; o no sales de casa
o no entras, no hay término medio; no encajas con tus amigos y las costumbres
del pueblo te la pasas por la bisectriz de Lucía
Lapiedra. Me ha dicho que te escriba algo, que te gustan los “aretes” que
pongo en mi blog, que los lees y te llaman la atención, que no eres mal chico
en casa y en el instituto te defiendes; pero que hay algo que no acaba de
encajar en las piezas y objetivos que todos los padres quieren para sus hijos.
La vida se levanta
sobre los campos cuando sus rayos se cuelan por la ventana de tu cocina, un
colacao rápido y una magdalena, la mochila y arreando; en la esquina te espera
el Sopas y Menganito, sí, lo sé, son los amigos que te han tocado, tú no los
has elegido, esa determinación se hizo porque son de tu misma edad; a pesar de
que no tenéis nada, o muy poco, en común, estáis condenados a compartir
trinchera en todas las batallas que van poniendo los años, recuerdas eso y te
resignas; el “Sopas” ya ha encendido el porro mañanero, te lo pasa y le das una
calada, sienta bien mientras ves el clarear del cielo pero, acto seguido, lo
ocultas ingeniosamente cuando os cruzáis con Manolo, que asalta la calle mientras bailan sobre su cinturón un
montón de llaves, ausencia de saludo, os mira con una mezcla de desprecio y
superioridad ingenua pero vosotros continuáis. Ya en el banco del antiguo quiosco
de Nicolás, por fin, Menganito fuma
del porro, tu sabes por qué ha esperado, se ha escondido para que nadie le
viera, te fijas en él y te imaginas a su madre, en el Naya, con las amigas,
diciendo eso de <<pues mi hijo no fuma porros>>, <<y un jamón
señora>> piensas mientras le observas dar caladas profundas.
El Instituto es el
mundo que conoces más allá de La Cumbre, ya hace tres años que habéis dejado el
refugio escolar cumbreño y os habéis aventurado a la enseñanza secundaria en
Trujillo; el Instituto es un universo donde las tías están más buenas y son más
simpáticas porque son de fuera y los tíos son más buena gente porque no tienes
que lidiar con ellos en todo momento; pasar lista, lección, cuadernos tupidos
de pintadas, las matemáticas son una mierda, la filosofía no vale
para nada, no vocalizas bien en inglés; te mandan para leer, en lengua, “El amor en los tiempos del cólera” de Gabriel García Márquez <<¡pero
será pringao el Florentino Ariza ese!>> piensas mientras miras por la
ventana distraído, justo en el mismo momento en el que te ordenan que sigas
leyendo <<no sé por dónde vamos don Ataulfo>>, <<a la próxima
te vas fuera del aula>>; en el recreo te comes el bocadillo con “tu
gente”, ya está el Sopas de nuevo maquinando, Menganito no hace caso, anda “apretando”
a una de Belén, Karpanta devora su bocadillo de chorizo (luego sufriréis sus
eructos en clase), “Lujan” empieza a hacer el tonto con un balón hecho trizas,
“Tente” y tú os reis, ya por costumbre <<acho tú, que pasa>> Luján
se tira sobre vosotros, <<¿este sábado que?, nos vamos a
Trujillo>>, << a las 00:30 pasa el Ricky de Salvatierra>>,
<<si no, llamamos a Guaperas>>,
<< acho tengo la moto zaleá, tengo que cambiar la bujía>>. Esa es
otra, la moto, la puta moto que tantas veces has demandado en casa, tú no la
tienes y la mayoría de tus amigos sí; se trata de una de las directrices de tu
vida que no decides ni tú, ni tu familia ni nadie a tu alrededor, sino que la
marcan los padres de tus amigos, y contra la que no puedes hacer nada, empezó
uno y les siguieron los demás, el planteamiento hubiera ido de perlas sino
fuera porque tu padre es de esos pelmazos que piensa que toda recompensa debe
ir condicionada por un esfuerzo por conseguirla <<ya veremos cuando acabe
el curso y vengan las notas>> te ha soltado, <<¿y mientras tanto
que?>> piensas rabioso mientras te imaginas al corrillo de madres
hablando del tema <<su padre ha comprado la moto a Luján porque ha sacado
muy buenas notas>>, <<¿Ah sí señora, que le queden matemáticas,
filosofía e inglés es sacar buenas notas? venga no me jodas>>.
En el autobús casi
siempre os quedáis de pie o sentados en las escaleras, para colmo, el tonto de
siempre ha echado la pota en una bolsa y huele fatal; pelea antes de subir, eso
es casi familiar <<¡Dios! que gente tan gilipollas>>; Sebastián el
tripitidor y sus compinches están en la parte de atrás soltando carcajadas y os
lanza amenazas gesticulares a las que Karpanta responde con una buena tocada de
huevos. Tus amigos y tú vestís con la ropa que marca la época (sudaderas,
camisetas, vaqueros, zapatillas) sin entrar en estereotipos de tribus urbanas
porque, en el fondo, sabéis lo que sois y no podéis hacer nada, lo diste por
sentado cuando, el año pasado, en unos
carnavales, fuiste a una farmacia de Cáceres a ponerte un pendiente y a tu
abuelo casi le da un ataque al corazón cuando te vio <<¿así que de
tatuajes ni hablamos no?>>, <<¡vete de mí vista quinqui!>> la
gente mayor no entiende.
Sentado en la
habitación, los deberes deambulan en procesión, podrías hacerlos perfectamente
pero los realizas sin ganas, si me apuras, hasta te equivocas adrede, todo te
parece una chorrada, ¡menudo método educativo!, el profesor de historia está
loco y la maestra de inglés te tiene manía; para colmo tu madre te recuerda por
enésima vez que no le gusta que te “juntes” con el Sopas, Karpanta y Luján
<<¿y con quien me junto mamá?>>, <<pues con Tente y Menganito
que son más formales>>, ella no entiende que sois “el grupo” y este no se
puede separar así como así, no se puede hacer un juicio y dictar una sentencia
ilógica basada en un sistema socio-mierda-te-junto-por-la-apariencia-que-tienes;
pero no las explicas eso, la somnolencia se apodera de tu espíritu y la imagen de un melón estrellándose contra el
asfalto de la carretera te viene a la mente mientras tu madre sigue con la
conversación, mejor dicho, con el monologo, y te imaginas al corrillo de
madres, otra vez, tomando un trina en el Naya, alabando, sin escucharse las
unas a las otras, a sus hijos, te gustaría que aquel melón estrellado se
empotrara sobre la mesa y todas salieran completamente manchadas, enormes
manchas viscosas resbalando sobre palabras infladas de elogios absurdos
jajajaja <<¿me estas escuchando?>>, <<si mamá, si>>.
Por fin sales, en tu
vieja bicicleta de montaña a la que le falta un poco, bueno, bastante 3 en 1
pero te da igual, la cuestión es que subes con ella a la plazoleta de la
Iglesia a catequesis, otra característica que caracteriza tu característica
vida de adolescente de pueblo, con un tímido parpadeo al observar a tus amigas,
o a las tías como vosotros las llamáis, apelotonadas en los bancos al lado de
la casa del cura, a punto de escuchar las reflexiones morales y cristianas de
doña Guillermina, doctora honoris causa en rezos, engalanamiento de altares,
lecturas en misa, casullas de sacerdotes y otros menesteres eclesiales. Allí,
en la pequeña habitación del salón parroquial, sobre muebles antiguos, posters
donde se ve a un Jesucristo hippie con un mar de fondo, la Virgen María
sonriendo a una pastorcilla con cara de haberse comido un tripi y un crucifijo
hecho con pinzas de la ropa, escucháis la lección de hoy, la que os preparará
para ser dignos de la Confirmación, aunque lances al Sopas (en esos momentos
con cara de aburrimiento apocalíptico), Karpanta, Tente, Lujan y Menganito
miradas cómplices, fácilmente entendibles entre vosotros; porque lo que os
interesa de verdad de la catequesis, la confirmación, el cura, el obispo, el
cardenal y el papa de Roma es la fiesta que os vais a correr luego, bueno eso,
y el intento de enrollarse con alguna de “las tías” que, tan cándidamente,
parecen escuchar el sermón de doña Guillermina; justo en el momento en el que
Menganito se mete la mano por el sobaco y, en un movimiento familiar, emite un
ruido que suena como si alguien se tirara un peo; todo el mundo se ríe,
Karpanta hasta llora, a doña Guillermina se le pone roja la verruga de la nariz
y manda callar de manera colérica, solo le falta el gorro y la escoba para ser
una bruja, piensas tú, luego miras a Menganito que, como un zorro, se esconde
entre la algarabía, te imaginas a su madre presumiendo de lo bien que se porta
su hijo <<¡y una mierda señora!>>.
La noche empieza a caer,
ya está entrando el calor, en la cerca de al lado de “la telefónica”, las
chicharras, grillos y demás “bichos” han empezado su particular concierto,
evidenciando los asfixiantes meses que vienen, no sabes si con o sin moto, depende
de las notas y de tu padre; <<¡joder!>> aúllas al cielo, la tía que
te gusta del pueblo se ha bajado con Tente en su bultaco, el muy pijo tiene de
todo, seguro que en cuanto se saque el carné está su padre comprándole un
coche; y ahí estas tú, con tu herrumbrosa bicicleta, el Sopas y Karpanta, que
se ríen de las tonterías de Luján; tú también sonríes y descubres, en ese
momento, que adoras a tus amigos aunque tu madre te reprima, más que nada,
porque no los has elegido, empezasteis devorando los infantiles mocos de la
escuela y ahora compartís las horas icónicas y felices de la adolescencia. Y no
sabéis que pasará en el futuro porque a tu edad el futuro es cuando llegue el
verano, os confirméis y contemples la ,casi inaccesible, posibilidad de
enrollarte con alguna de tus amigas en la fiesta que tenéis preparada, porque
eres virgen de todo, hasta de pensamiento; quizá por eso tu padre te nota raro
y se preocupa; quizá por eso me ha pedido que te ponga algo en el blog, pero,
si te digo la verdad, no sé qué decirte, y tú lo sabes bien, para tus padres el
sistema solar de las drogas es un desconocido planeta que ha pertenecido a otra
galaxia pero tú lo tienes a la vuelta de la esquina, no has cumplido los 18
pero ya has visto rayas de farlopa sobre la sucia caratula de un CD; hasta ahora
habéis esquivado el tema, como José
Tomás en una enfurecida tarde taurina, pero el astado va a estar ahí
siempre y vas a tener que torearlo una y mil veces, valiente, sin huirle, sin
tenerle miedo, para que no te cornee, para que no vapulee vuestras aventuras, que
van a ser muchas, ya lo verás. No sé qué decirte, la verdad, si me pongo
nostálgico me veo reflejado en un espejo atemporal, solo que sin móvil, con
botas Martens y pantalón vaquero negro, haciendo botellón, con un grupo de
amigos que se parece al tuyo, en un pilón agrietado al lado del poli, con un
casete de cinta regrabable escupiendo canciones de Extremoduro, Reincidentes, Los Porretas, La Polla Records o el Maquina
Total 8 y el Bolero Mix 13, da igual, sabes que los de nuestro equipo no tienen
inclinaciones subversivas, sabes que nuestras oportunidades viene cogidas por
nuestra alma rota, a expensas de los que nos rodea y de la única influencia que
tenemos; eso es lo que eres, lo que fui yo también, adolescente de pueblo, una
tribu que no es tal, más que nada porque las modas, las costumbres y todas las
cosas te las marca el pueblo mismo, hasta tu propio carácter y tu forma de ser;
tu padre podrá estar preocupado pero no puede hacer nada, la única verdad es
que tú y solo tú eliges tu propio destino y tu propio “tú” interior. Pasaran
los años, se acabará el instituto y empezaras una carrera, en Cáceres o más
lejos, o te pondrás a trabajar; lo que elijas determinará tu vida, aunque no
necesariamente, todo dependerá si te va bien en el trabajo o en los estudios y
no la cagas en ninguno de los dos caminos.
Jesús
Bermejo Bermejo Madrid
2014
La vida cumbreña calcada jaja hay los huevos jesus
ResponderEliminarSigue asi jesus cada dia somos mas los que esperamos tus aretes.
ResponderEliminarJesús, este areté me lo perdí cuando lo pusiste...lo acabo de leer y me encanta!!eres un artista...
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