CONFINADO

Unos versos en cuaresma

me despiertan de lo que soy,

en medio de una siesta de inertes

horas, donde solo se escucha el péndulo

de un reloj también dormido.

No hay senderos para pedalear

ni formas que dar al paraíso,

solo la casa donde el espacio

precede al encuentro.

A pesar de todo, en la entrada,

las flores blancas del jazmín

se rebelan de fragancias

dispuestas a no declinar el tiempo

que vivimos, a seguir meciéndose al sol

de la tarde, a franquear murallas

invisibles que ni nosotros podemos ver.

Es en el silencio donde no estamos cómodos,

uno quisiera que esta avalancha de puertas cerradas

fuera fugaz en las salas de espera

de quienes quisieran volver;

me gustaría que todos los refugios

tuvieran ese manto mágico

que les suponemos a los lugares sagrados.

Confinado y acuartelado de libros,

reviso cartas, notas, emails y audios de colegio;

no imagino el mundo si su vuelo,

me atrevería a decir que el aire está más limpio

y la tierra procura germinar el fruto

de quien anuncia el paso de los días.

No soy quien para disertar sobre esta incertidumbre,

abro los ojos en el patio donde mi rastro se repite

en medio de elucubraciones que se antojan absurdas

si las comparamos con la actitud

de quienes están en primera línea;

solo puedo no contribuir a la verborrea sin sentido

que manchan las redes sociales, agolpadas

con sed de asedios que solo conducen a la impotencia.

A través de la ventana o en el pequeño balcón

aplaudimos al aire contemplando el anonimato

de nuestro gesto, como despidiéndonos de otro día

en el que la calma parte de nuestras miradas

hacia el silencio de las calles,

donde solo se escucha el péndulo

de un reloj, también dormido.

Jesús Bermejo Bermejo. La Cumbre, 10 de abril de 2020.